„Literatura este revolta împotriva lucrurilor acceptate”… Maria Teresa Liuzzo exemplifică aceste cuvinte înțelepte și merge mai departe… Transformarea conștiinței în Artă sau Iubire.
(Peter Russell, nominalizat de mai multe ori la Premiul Nobel pentru Literatură).
Cultura nu este o scenă, nici un circ, ci un punct de întâlnire și o referință pentru cuvântul care trăiește, respiră și este subiect prin faptul că are propriul suflet, acționează, capătă trup și dimensiune. Întregul îi conferă autoritate, participare, valoare, precum embrionul care, chiar dacă nu este transformat în nou-născut, este deja subiect de drept. Ambele, deși în gestație, locuiesc în două „planuri” diferite cu aceeași intensitate. Ambele creează, se bucură și suferă hrănindu-se cu aceeași respirație și primind oxigen din aceeași sursă. Cultura este făcută din sânge și cerneală, este unică și de neînlocuit, iar legătura dintre inimă și animus nu va fi niciodată ruptă. Nici unul nu îl va trăda pe celălalt. El cunoaște viața, natura ciclică a înfloririi eterne, are o stază de a germina într-un mugure „Nihil impossibile, omnia posibila”. O petală de lumină este suficientă pentru a lăsa un vers să iasă la iveală, imaginile îngropate în subconștientul nostru eliberându-le de întunericul existenței, smulgându-le din putregaiul existențial pentru a le transforma în perfecțiune formală, un dans al emoțiilor, profunzime de gândire și limbaj. Globalizarea despre care vorbim atât de mult ar dori să șteargă Istoria lumii ca și cum ar fi cretă pe o tablă și nu Umanitate făcută din carne și oase. Acest lucru i-ar beneficia pe cei puternici în detrimentul celor care sunt din ce în ce mai săraci și abandonați unei soarte crude. Cu siguranță nu ar fi un act de dragoste, ci un factor de interese neobișnuite, deci nu universale. Aș fi de acord cu părțile referitoare la drepturile omului și aș exclude gândul unic. Am fost creați după chipul lui Dumnezeu (oricum s-ar numi, cu tot respectul pentru toate religiile) și, prin urmare, stăpâni absoluti ai gândurilor noastre care trebuie să fie și să rămână eterne și inviolabile. Da libertății de gândire, nu constrângerii.
Fiecare dintre noi are propriul nostru mod de a vedea și de a gândi. Putem fi omenești egali, suntem cu toții frați, copii ai lumii, dar am fost creați și educați la obiceiuri și obiceiuri care variază între ele: culoarea pielii, rase, limbi, climă, trăsături somatice asemănătoare, dar niciodată aceleași. Dacă Creatorul lumii ar fi vrut altfel, ar fi făcut-o deja: am fi o singură rasă, am vorbi aceeași limbă, am avea aceeași culoare a pielii, ar fi doar zi sau noapte, vară sau iarnă. În schimb avem anotimpurile, marea, râurile, oceanele, numai bogăție sau aceeași sărăcie, toți am avea aceeași înălțime, aceeași culoare a ochilor sau a părului. La fel s-ar fi întâmplat și cu plantele, animalele, peștii, păsările. Ne naștem să fim diferiți, ca și diversitatea biologică, nu există confuzie ci doar perfecțiune. Fiecare dintre noi are un nume, o țară, o poveste, o durere sau o bucurie în inimile noastre. Cum poate fi celălalt? Am fi roboți produși în masă. Dar suntem oameni și nu trebuie să uităm niciodată asta. Nu suntem nemuritori. Avem suflet și suntem unici în diversitatea noastră. Fiecare dintre noi are un nume care este pașaportul și actul de identitate personal, calea existenței noastre pentru a fi unic, pentru a fi noi înșine. Toate acestea pentru a ne distinge și a nu ne încurca ca un mănunchi de iarbă. Se pare că totul merge razna. Nu pierde niciodată din vedere singurul motiv care se aplică tuturor: Respectul! Cuvântul este o albină care și-a găsit libertatea în floarea sa și în puterea întâlnirii. Toată lumea scrie, toată lumea copiază: măcelari, gropari, peșteri. Ei atacă fraze, cuvinte, nume, mode. Mulți oameni sunt nemulțumiți, au uitat prioritatea valorilor (dacă au avut vreodată). Este la fel de vicleană ca un rău ascuns, complotează și tremură ca trădătorii la Frontieră. Am ajuns la punctul de absurditate. Și mai gravă este relația cu oameni care simulează boli inexistente, folosind cele mai grave înșelăciuni născute din perfidia lor, jignind pe cei adevărați bolnavi. Motivul este acela de a scăpa de oricine recunosc ca fiind mai bun decât ei și căruia îi este milă de trucurile acestor hack-uri și vulpi pline, harpii fără scrupule, abonate la minciuni și asociate cu cea mai gravă crimă. Am identificat și descris astfel călăul care se transformă în victimă. Aceste femei de cabaret, demne însoțitoare ale marinarilor beți și urât mirositori din cale,
aventurier în trecere, ceea ce pentru ei reprezintă singurul dezavantaj al unei obsesii eterne și atavice. Același care îi va sfâșia în momentul în care viața pare mai frumoasă decât visele lor. Uneori mă simt de parcă sunt într-un circ, unde măgrurile momentului își iau pozițiile, cu fețele trase și cu picioarele de corbie, gata să dreseze oile, aceleași oi împrăștiate care ar fi ajuns în fundul râpa dacă n-ar fi fost noi ar fi fost comanda băţului şi călăuzirea câinilor. Nu e ca și cum ai fi în extaz într-o sală de dans, vine noaptea și „moartea” ajunge imediat la tine, înainte de zori seara te va surprinde. Nu faci parte din mister și ca rănile (deschise) și infectate vei rămâne atașat de putriditatea vocalelor sterile și a propozițiilor agonizante. Răul nu va fi niciodată o stea a înțelepciunii literare și nici frumusețea universală a Literaturii. Sunt multe gigolo-uri și corbi încurcate în măruntaiele lor, respinse chiar și de o fărâmă de imagine. Cu toate acestea, toți urmează cursul „învingătorului”. Învață să lupți, fără a copia „sudoarea” celor care s-au sacrificat pentru a atinge scopul meritat, altfel nu vei fi niciodată liber, ci mai degrabă sclavii „Zeroului” pe care îl proclami cu atâta îndrăzneală. Nu fi o cârjă pentru durere continuând să îngenunchezi. Asumă-ți riscuri și luptă cu onoare.
După cum se știe, zero are nevoie de numere pentru a ieși din anonimat. Tot ce trebuie să faci este să te arăți pentru a-ți atinge scopul, cu alte cuvinte, să te expui ca o marfă expusă. Așa cum spunea Sfântul Pio de Pietrelcina, „Cine arată vinde”: viața nu a devenit o piață liberă? Unde au plecat adevărații scriitori și poeți? Unde sunt valorile? Să tragem un văl de tăcere asupra acelor pseudo-bărbați care se lasă păcăliți de volanul unei fuste și zâmbetul unei hiene, dovedindu-se păpuși și pierzându-și respectul de sine. Pentru a scrie trebuie să fii liber și să nu devii sclav al cârjelor reciproce, partea întunecată și maleabilă a diferitelor consorții și mafii literare. Scrisul este aer, lumină, libertate. Trebuie să rupem lanțurile, să ieșim din „coaja” subjugării, să mergem cu noi înșine, să ne punem la îndoială conștiința, să ne recâștigăm identitatea. Trecutul este fiul prezentului și tatăl care ne proiectează în viitor. Trebuie să ne răzvrătim împotriva minciunii, ca să nu devină niciodată „forța legii”, „legea forței” (P.B.), să trăim și să nu vegetam, să ne distanțăm de acel haos instrumental și diabolic al hiperconexiunii. Nu suntem mașini produse în serie, suntem ființe umane: unice. Este obligatoriu să luăm act de el și să ne asumăm propriile responsabilități de gândire, suntem ființe simțitoare și nu marionete. Uneori este nevoie doar de un peisaj marin, un apus de foc, un fir de stele sub ploaie pentru a ne uimi, pentru a vedea o floare deschisă ca o clipă, curcubeul care trasează un pod pe cer și în timp ce îl pictează noi fii martor la cele câteva minute ale metamorfozei sale, ca soarele care își deschide degetele în timp ce valurile suspină printre stânci. Totul este îmbogățit de lumina noastră, de cunoștințele noastre și are o aromă diferită pentru că lumina aparține doar celor care o posedă și o dă altora fără să o primească de la nimeni. Dar „piticii”, mai ales „majoretele” momentului sunt lipitori perfecte.
Orchele însetate de sânge și putere. Cei doi acrobați pricepuți trăiesc cu unicul scop de a provoca probleme altora. Adevărul este însă o Amazoană curajoasă, își arată ghearele și luptă ca un tigru. Viața aparține celor care o posedă, nimănui altcuiva. Nimeni nu o poate descompune pentru uzul și consumul propriu. Suntem personaje ale noastre, copii ai timpului și nu prezențe născute din fantezie. Numai prin dialog și cultivând respectul putem obține seninătatea spiritului și utopia păcii. Este important să cultivi singurătatea, visele și nevoile după ce ai amenajat altare de lacrimi. Ne-au comparat cu bucăți de hârtie cu care să ne undă și apoi să ne fărâmițe, au vrut să ne stăpânească existența, de multe ori să o dăm altora, așa cum faci când dai cu piciorul într-o minge, apoi o arunci și o împrăștie ca pe o minge. pumn de confetti. Nu trebuie să ne lăsăm influențați sau intimidați, ci să ne trăim viața fără a încerca să le gestionăm pe cele ale altora. Nu uita niciodată că lumea este abonată la minciuni și cine trădează o dată, trădează întotdeauna. Dar când răbdarea ne va bate la ușă, ne va șopti că și ea este lent ca un melc și se târăște în timp cu slimul argintiu. Am experimentat că furtunile vieții pot fi scurte sau lungi, i-am îmbrățișat pe cei care au căutat mângâiere și înțelegere, aceeași înțelegere care într-o zi nu departe s-ar putea întoarce să ne caute. El ne recomandă să fim „înțelepți ca șerpii” și nu „nevinovați ca porumbeii”, fără a subestima cuvintele amabile pe care le primim.
Nu-ți poți păcăli sufletul. Există o armată de saci de vânt, negustori falși și femei din suburbii în jur. Unii dintre ei trăiesc ca legume, alții ca paraziți. În minunea poeziei – cea mai înaltă formă de scriere – pasiunea și dulceața iubirii coexistă în binomul prodigios al unui fragment de eternitate. Scrisul este o întindere senzorială în care identitatea este sacră și inviolabilă, iar cercetarea este un bun prețios pentru toți și nu proprietatea exclusivă a privilegiaților. Trebuie să fugim de cei care ne tulbură echilibrul. Suntem ramurile și trunchiul vieții, suntem rădăcini și refuzăm să întrupăm umbrele unui ghem de fire. Cântecul vieții nu este un pariu, nici un joc de fotbal sau șah. Trebuie să lăsăm cuvintele să se odihnească, ca făina în aluat, o coajă în nisip. Trebuie să fim foșnetul palmierilor care plâng, dar în cele din urmă se împacă cu vântul, închiși în interiorul unei dureri percepute târziu care lasă timpul așa cum o găsește. Dar nu sunt faptele cele care descriu istoria? Dialogul cultural și intelectual trebuie să fie echipat cu un scut și cu briciul lui Ockham pentru a ajunge și a consolida portul de escală prevăzut, portul sigur. Dar este destinat să eșueze acolo unde ego-ul triumfă nemeritat în detrimentul celorlalți. Oricine susține acest lucru riscă doar să adune cenușă. Să îmbrățișăm ceea ce ne face să ne simțim bine și oamenii care generează lumină făcându-ne să savurăm sucul prezenței lor, îndepărtându-ne de mizeria care continuă să ne tulbure liniștea. Nu toate lucrurile se pot schimba, dar noi ne putem schimba. Cred că inima noastră este Grădina Edenului. Acolo mintea umană își găsește putere în limitele sale și reușește să construiască poduri, porturi și ceruri nesfârșite pentru a-și putea face durerea să zboare dincolo de stigmatele și lanțurile sângerânde ale intelectului. Într-un caleidoscop de imagini se reflectă timpul interior, mereu tensionat între cercetare și speranță, ca un fir în labirintul inconștientului. Nu este adevărat că totul renaște din haos?
Învață să strălucești pe cont propriu fără să porți zdrențe de speranță, chiar dacă cerșitul este foarte la modă pe rețelele de socializare și nu numai. Fii ca zăpada la amurg când sărută trandafirul și vântul care se ridică brusc desprinde conul de pin de ramură și pe măsură ce cade ridică obrazul. Fugim și vom fugi de ambiguitățile cu care îți împodobești degetele, brațele, gâtul, urechile cu bijuterii false care strălucesc în mizeria de nedescris ca cioburi de sticle la soare. Fă-o înainte ca apa să adoarmă și somnul te târăște în mlaștină. Profeții mincinoși apar ca niște îngeri căzuți din cer, dar au sângele demonilor în vene, se cred invincibili și seamănă ura ca meiul. Sunt împrăștiați peste tot, sunt rechini care aleargă atrași de mirosul de sânge. Aceste personalități false vor cădea în fața funambulilor care leagăn pe trapez: ei sunt acrobații moderni în căutarea unei „fame” contestate. Vor fi ramuri târâte de vânt și aruncate în derivă. Nu au planuri și nu intenționează să studieze, ignoră sacrificiul, sunt lipsiți de sensibilitate și scrupule. Nu le este rușine să ceară, sau mai degrabă să cerșească favoruri, cum ar fi să fie votați în concursuri inutile, trucate în întuneric. Toate acestea pentru a mai obține câteva aprecieri care să permită piranhai momentului să copleșească paginile altora cu share-uri asfixiante și etichete care se rotesc continuu. Între megalomani și fanatici, lumea se înrăutățește pe măsură ce îmbătrânește. Suntem înconjurați de kilometri de fotografii lipite peste tot ca niște ștampile, similare cu cele afișate pe pietre funerare. Dar, dincolo de toate aceste apariții ridicole, toți acești oameni care vând „fum fals”, ce au produs ei de la ei? De la cioara la magar, pana si boul, gasca si cerbul traduc. Mulți se bazează pe traducătorii automati, care la fel ca ei sunt lipsiți de emoții, nici nu se gândesc la aranjarea verbelor și adjectivelor și nici nu își fac griji să dea sens scrisului. Aceștia sunt lăudați drept „traducători”, vătămând evident nefericitul care nu este conștient de un astfel de ultraj, dar nu mai puțin vinovat de aplauzele nedrepte și ridicole, cărora li se adresează cei care cunosc deja și sunt mai conștienți de slime-ul în care este lumea. tăvălindu-se. Tot ceea ce este artificial se naște dintr-o minciună ticăloasă și, prin urmare, dăunător. Nimeni nu poate înlocui natura umană, începând cu inteligența artificială. Gândește-te doar la un aspirator. Recuperează firimiturile și praful, dar fără să le fi generat, deci este pentru cuvintele care sunt traduse de traducători improvizați, iar, aceasta este urmată de o serie de merite pentru opere literare inexistente, cum ar fi să se numească eseist. , redactor, poet, jurnalist, critici literari etc. Sunt fără cap, iar din vârful telecabinei lor energia lor este de zero km. Traducerea poeziei este foarte dificilă și nu face niciodată dreptate celui care o scrie. Cu cât poetul traduce mai bine, cu atât mai multrandament mare, fiica adevărului. Caracterul meu este incoruptibil, nu mă voi pleca niciodată în fața necinstei sau a oricărui fel de șantaj. Nu mă voi supune niciodată minciunilor. Studiul este sacrificiu, renunțare, durere, speranță, necunoscutul care ne permite să trăim multe vieți. Umple găurile lăsate de zăpadă atunci când „memoria” se clătește. Doar candoarea studiului ne poate face umani și unici pe scena emoțiilor, îndepărtați și străini dintr-o cușcă de aur de bare și iluzii. Goliciunea sufletului meu va fi mormântul meu și florile minciunii nu vor crește niciodată pe el. Prin studiu vom întâlni nisipuri mișcătoare, dar și drumuri spinoase care se vor transforma în oceane albastre și dealuri înflorate. Nu vom găsi ziduri de șerpi gata să ne zdrobească sau să ne injecteze otravă. Inima va fi liberă să zboare ca rândunelele care nu se tem de împușcăturile care îi pasc, care chiar și fără să știe unde îi va duce călătoria și în ciuda furtunii înaintând, își vor putea construi cuibul în momentul în care vor întâlni prima rază. de lumina. Aceste apariții sunt în continuă creștere și au un ritm anormal, schizofrenic. Odată ce au obținut „plăcerea” momentului, se îndreaptă către alți indivizi cu unicul scop de a câștiga vizibilitate, fără nicio reținere. Ei aparțin acelei categorii de oameni care și-au dezvoltat simțul dreptului, dar nu și al datoriei. Cultura este sânge, sacrificiu, renunțare, nu cabaret, ci fapte. Se produc sute de antologii, un amestec fără gust doar de dragul aparențelor, apoi trecem la a doua și așa mai departe, umplând pagini care sunt dăunătoare poeților și scriitorilor adevărați. Cerneala se irosește scriind nume de puțină valoare, nu doar literare, ci de multe ori și etice, sociale și morale. Toate sunt expuse ca multe exemplare care evadează dintr-o grădină zoologică și toate merită să participe la „Corrida” (programul de televiziune italian „Dilettanti allo sbaraglio” regizat inițial de neuitatul Corrado și și astăzi de talentatul Amadeus). Așa că ne întrebăm: „Ce au scris acești oameni? Care critic acreditat italian sau străin a cheltuit un singur cuvânt pentru ei? Ce critici trebuie să facă în context literar?” Este o cursă a lor zadarnică chiar dacă încearcă, obsedați ca sunt, să strice, precum și să copieze și să fure idei și scrieri care aparțin unor adevărate talente și cu care nu vor putea concura niciodată. Al lor este doar un joc de noroc destinat eșuării, ca toate lucrurile fără fundamente solide și adevărate. Mă lupt de multe ori cu gândurile mele, prefer să fiu orfan, dar nu mă îndepărtez niciodată de ceea ce este lumină și căldură. Însă gigoloșii prezumți ai cuvântului preferă să tacă pentru a nu jigni lăudăroșii, falsele talente, uzurpatorii, mincinoșii, violenții în schimbul unei „podiumuri”. Ei nu înțeleg răul pe care și-l fac singuri, refuzând să fie ei înșiși în numele dreptății și al adevărului suprem. Trebuie să ne depărtăm de aceste grupuri, de răzbunările și blestemele lor, de abuzurile și provocările lor. Ei ar fi vrut să mă suprime dacă ar fi putut pentru că era singurul mod în care trebuiau să iasă. În viață, scrisul este ca muzica, înlocuiește notele, inima este o pentagramă în care speranța este cheia G care nu va permite ca inimile celor nevinovați și exilaților să fie cosite. Au vrut să înlocuiască iubirea cu ura, astfel încât să nu putem redescoperi respectul, loialitatea, confortul, liniștea, securitatea ființei, valorile vieții și împărtășirea frumuseții. În această goană nebună nici măcar nu se opresc în timpul sărbătorilor de Crăciun, ignoră sensul acestei sărbători. Nu se gândesc nici măcar o clipă la sărăcia în care se află lumea, la ruina umană și religioasă, la folosirea și abuzul de arme care dau naștere munților de morți și dărâmături, în timp ce sângele se răspândește ca focul.
Nu se gândesc la mulți oameni fără adăpost care dorm în paturi de carton, sau care trăiesc sub poduri, sau la copiii care se plimbă prin piețe, tremurând ca frunzele care așteaptă să țină o monedă imaginară care nu va ajunge niciodată. Nimeni nu se gândește la animalele flămânde îmbibate în ploaie și noroi când sunt înghițite de frigul mortal al nopții. Apoi îi găsim pe poeții improvizați care răsare ca ciupercile otrăvitoare folosind copiii ca moloz, maltratându-i în versurile lor, dar fără să facă nimic pentru a alunga foamea și durerea acestor nevinovați. Corpurile lor mici, uscate, aruncate seamănă cu atâția brazi de Crăciun. Lacrimile care le cad din ochi, mai mari decât fețele, acționează ca decorațiuni cu strălucirea lor amară. Prioritatea acestei tragedii nu afectează pe nimeni, ci este dată competițiilor false. Ei se prefac prieteni și fac totul pentru a te face să cazi în capcanele lor, orbit de gelozie și invidie. Înarmați până la capăt cu răzbunare, se echipează cu arme verbale „sofisticate” pentru a-i discredita pe cei pe care nu îi vor putea depăși niciodată. Ei inventează totul și pun la cale deseori, cu viclenie și șantaj, să apostrofeze numele victimei alese pentru a o pune „la umbră” – cu fotografii relative evident fără știrea nefericitei victime – avertizând cu nerăbdare interlocutorul: „Dacă publici. asta, ai închis”. Rezultă că dacă celălalt are interes să apară (un schimb ticălos și necinstit) jocul este gata. Duhoarea corupției este mai mare decât duhoarea legendară a grajdurilor Augean. Cei doi învinși semnează pactul umbros și jocul se termină (cel puțin temporar) dar cu timpul, stăpân al vieții, tot gunoiul de grajd iese la suprafață, pe măsură ce adevărul, deși șchiopătând, ajunge. Mulți oameni suferă de Sindromul Procrust, nemilos față de singura persoană pe care nu au reușit să o manipuleze, devin răi și periculoși pentru societate. Chiar dacă sunt recunoscuți ca personalități tulburate, sunt lăudați de diverși „colaci” și însoțitori de nenorocire pentru propriul câștig, în schimbul unor favoruri care nu au nicio legătură cu adevăratele schimburi culturale. Și continuă să-i laude pentru a câștiga vizibilitate; vorbim despre aceiași oameni care cu doar câteva zile în urmă îi criticaseră și îi descriseseră cu cele mai proaste atribute. Din fericire, cineva a avut timp să „le arate ușa”, dezgustat și indignat de comportamentul lor persistent ostil și de agresiune, înlăturându-i definitiv din birourile lor jurnalistice. Biata harpie, responsabilă de acele evenimente nefericite, uitase că în casa altcuiva se e oaspete și nu stăpân.
Verbul a revendica se conjuga constant, toata lumea intreaba fara sa te cunoasca de parca ar arunca momeala in mare asteptand ca pestele sa musca carligul.
Niciunul dintre ei nu se întreabă ce este capabil să ofere și cu ce drept ar trebui să primească ceva, adesea de la străini iluștri. Am găsit un rol jalnic la femei, în aceste vremuri moderne de libertate sau mai degrabă libertinism, care, deși sunt acceptabile, și uneori chiar frumoase, au ochi reci și arată celor care sunt capabili să vadă dincolo de privire, interesul lor. și absența glaciară a sufletului lor. Ei ignoră că adolescența nu are mâine, că trupul este mai precis decât un ceas, că marchează timpul fără să aibă milă de nimeni. Ei cred că sunt paznicii adevărului, că meritul este proprietatea lor exclusivă, uită că toată viața este cuprinsă într-un singur anotimp, atât de scurt este timpul omului în comparație cu infinitul. Niciunul nu se gândește la asta, interesul lor principal este să domine, toți prinși în egoism și narcisism uită că nimeni nu este etern și că totul este sortit să se termine. Uită că suntem oaspeți pe pământ și nu stăpâni și pe măsură ce anii trec ne dăm seama că viața noastră, care părea eternă, a fost doar o zi însorită. Nu mai luptăm pentru libertate, au uitat că cultura este leagănul civilizațiilor și sarcina poetului și a scriitorului este să educe pentru pace. Nimeni nu vorbește despre pace, important este să înșeli. Lumea nu mai este casa noastră, ci un aeroport, un port, o plajă, o platformă nebună pe care mulți încearcă să trișeze fugind de adevăr. În jur vezi sărmanii diavoli eșuați și cocotte care își caută faima în compania magicienilor mediocri. Ele sunt expuse ca niște covoare pe plaje, ca fructele pe o tarabă, în vitrinele magazinelor ca suveniruri sau antichități, în chioșcurile de ziare și pe rețelele de socializare. Italia a fost capitala culturii în lume, cea care a dominat timp de secole când „Roma era caput mundi”. Italia a luat numele de Calabria, care în antichitate se numea Italia Prima, o regiune în formă de cizme din sud în care m-am născut, am crescut și trăiesc. Întreaga poveste este cuprinsă într-o lucrare antologică intitulată „Calabria Italia înainte – Trei mii de ani de istorie, artă și cultură în țara miturilor”. 368 editat de regizorul și scriitorul Paolo Borruto. Puțini oameni știu că simplitatea este cea mai frumoasă rochie de purtat. Cel care nu este educat în pace și vrea război în multe feluri disprețuiește viața. Expun pe tarabe, în timpul concursurilor, repetând versuri care s-au „uzat” prin folosire și abuz de-a lungul timpului – precum sapa pe care fermierul a transmis-o fiului său după ce a moștenit-o de la tatăl său și el de la bunicul său: fraze care au nici un sens de nimic. Îmi amintesc de călugărul, filozoful și politicianul franciscan William of Ockham, profesor la Oxford în 1319 și de modelul său mental important despre concizia discursului, unde a explicat cât de importantă și prețioasă era „pulpa” dacă condensa gândul fără a-l purta. pe termen lung, fără a scoate nimic din asta decât un puzzle nerezolvat, în alte privințe îmi amintește de poetul Geppo Tedeschi (unul dintre părinții futurismului) care și în poezie întreba: „sinteză, sinteză, sinteză”. Într-un interviu recent cu marea Personalitate Astrit Lulushi, filozof, istoric, critic literar și de artă, poet și jurnalist al „La Voce dell’America”,
scriitor de naţionalitate albaneză dar cetăţean american de vreo patruzeci de ani, referitor la experienţa culturală a Autorilor, mi-a răspuns astfel: „Talentul şi experienţa de viaţă rămân la baza oricărei scrieri, ca în orice altceva. Ceea ce trebuie să clarific este: „Fă ceea ce trebuie să faci, nu ceea ce trebuie să știi”!
O întrebare apare spontan: dacă excludem ipotetic bărbații din circuitul media – și în adevăr sunt mult mai puțini ca număr decât femeile – prima întrebare este urmată de o a doua care ne obligă să reflectăm: dar aceste femei, îngerii vetrei, la ani lumină de faimoasa zicală, nu au o casă, o familie, un soț, copii, un loc de muncă, o atitudine care nu este doar cea de manechin? Cine sunt aceste cifre în realitate? Ce face această multitudine, ca un tun liber înrobit perpetuu de vizibilitate până la anihilarea pe sine și a familiei, perpetuându-se ca o avalanșă 24 de ore pe zi ca și când s-ar afla într-o stare hipnotică nedefinită? Unde sunt adevăratele mame, surorile, prietenii, rudele, familia, inima care bate a nucleului uman și social? Regresia a depășit progresul. Când emoțiile sunt moarte, trăim din imagini care au răceala marmurei. În jur sunt minți înnorate, gânduri tulburătoare, drame, schelete umblătoare, figuri ciudate care se târăsc ca o turmă de nori Sentințele lor sunt doar cochilii goale, dar pentru cei care nu sunt neprevăzători, vor simți ghearele și vor auzi capcana de șoareci pocnind. Ei predică bine, dar practică prost. Ei sunt convinși că păcălesc pe toată lumea vorbind despre pace, bunăstare și frățietate, până în punctul de a se expune cu obișnuitul chip de nerăbdare, de a scrie și de a răspândi legi comportamentale care îi privesc pe ceilalți și pe care le folosesc în schimb drept decorațiuni. Când bărbatul se va anihila, iar femeia va continua să-și perpetueze libertinismul inversând rolul de bestialitate pe care îl joacă adesea și apoi se va preface că este victima unor situații pe care ea însăși le-a creat, nu va mai exista viitor pentru cei nevinovați. Nu vor exista victorii și în profeția nu prea îndepărtată chiar și ultimul trandafir al înfrângerii umane va fi sortit să moară. Vom vedea zorii murind, în timp ce în tăcere, Moartea ne va oferi fiecăruia dintre noi laptele său.
Nota*
„Poezia lui Liuzzo mi se pare că ne spune povestea unui suflet complet zdrobit și anulat de viața existențială. Dacă ar fi toate acestea, nu aș fi aici astăzi, pentru a aduce un omagiu unei voci care nu era doar extrem de poetică, ci și vizionară și profetică. Dacă nouă zecimi din text constă într-o denunțare teribilă a vieților umane, atât în istorie, cât și în prezent, o zecime ne rezervă speranța, credința și harul, pe măsură ce participăm la infinit, la sacru, la Divin. „Discursul lui Liuzzo pare să fie simultan și indisolubil pe trei niveluri diferite ale corpului, psihicului și spiritului. Aceasta va fi o piatră de poticnire aproape de netrecut pentru mintea rațională sau pur logică, dar pentru mintea imaginativă și intuitivă, adică mintea integrală, atotcuprinzătoare, atotcuprinzătoare, va fi o sursă de energie și viziune, așa cum precum și bucuria…”. Ca să-l citez pe filozoful spaniol José Bergamin: „Poezia a avut – când a vrut / mai mult decât o dorință de a cunoaște, o cunoaștere / pe care nu a vrut: care este un gust de poezie / O înțelepciune înțeleaptă! savurând neființa…” Și această înțelepciune înțeleaptă exprimată de Maria Teresa Liuzzo într-un limbaj extrem de poetic care mă atrage și mă încântă. Poate fi comparat cu acel splendid al 17-lea capitol din Înțelepciunea lui Solomon care se ocupă de „prizonierii întunericului” (care suntem noi).
Peter Russell
Reggio Calabria 18.11.1993, Teatrul Municipal F. Cilea
Prezentarea colecției Apeiron de M.T. Liuzzo
© 2025, DetectivPress. Toate drepturile rezervate.
